“咕噜噜——咕——” 唐云的肚子叫得比村口打鸣的公鸡还准时，还响亮。*萝*拉_暁?说- /追^蕞~新~蟑\洁/他瘫在冰冷的泥地上，后背硌着土墙凸起的硬块，感觉五脏六腑都在玩自由落体，饿得两眼发首，看墙角那堆发霉的干草都像刚出炉的葱油饼。 破屋里光线昏暗，唯一算得上“活物”的，就是地上破被子里裹着的那个“木乃伊脑袋” 几天了？唐云掰着脏兮兮的手指头算，算不清。感觉像过了一个世纪那么长。自从那天他使出吃奶的劲儿，用豁口锄头撕了人家的破衣服，给她脑袋裹上那堆歪七扭八、活像被狗啃过的破布条之后，这位祖宗就彻底进入了“省电模式”。 呼吸是还有，微弱得像风中的蛛丝，胸口那点起伏，得趴近了仔细瞅半天才能确认。脸色倒是没那么死白了，稍微透出点活人气儿，但依旧惨淡。额头伤口被唐云那“唐氏祖传包扎术”覆盖着，布条边缘渗出一点点淡黄色的可疑印记，也不知道是脓还是组织液，看得唐云心惊肉跳。 “祖宗哎…您老倒是动一动啊！翻个身也行啊！” 唐云有气无力地对着“盆栽”念叨，声音嘶哑得像砂纸摩擦，“我这天天给你灌凉水，自己都快成干尸了！医药费、护理费、精神损失费…利息都够买头驴了！您倒是给点反应啊！眨眨眼也行啊！” 回应他的，只有阿英那微弱到几乎可以忽略不计的呼吸，以及屋外呼啸的寒风。 指望不上“盆栽”自力更生，唐云只能把全部希望寄托在那几粒宝贝烟草种子上。这可是他唯一的“原始股”，未来的精神食粮，发家致富（以及抽死古代土鳖）的希望！ 他挣扎着爬起来，感觉眼前一阵发黑，扶着墙缓了好一会儿。走到墙角，那里放着那个歪脖子瓦罐。瓦罐里是他精心呵护（主要是没别的事干）的“试验田”——几粒深棕色的烟草种子，被他小心翼翼地埋在一小撮相对细腻湿润的泥土里。 他每天雷打不动，忍着肉痛，从自己牙缝里省下几口宝贵的过滤水（浑浊度有所降低，但土腥味依旧感人），虔诚地滴在瓦罐里。然后就像个望子成龙的老父亲，蹲在旁边，眼睛瞪得溜圆，死死盯着那点黑乎乎的泥土，恨不得用意念催芽。 “长啊！给老子长啊！” 他对着瓦罐碎碎念，“老子饿着肚子省下水喂你，你他妈倒是冒个尖儿啊！争点气行不行？等老子发达了，给你盖个金盆！不，玉盆！” 然而，泥土静悄悄。,删.8·看`书′惘! ?已~发?布-最`歆`彰?洁′别说嫩芽了，连根毛都没冒出来。只有泥土因为湿润，颜色稍微深了那么一点点。 “草！老子种的是烟草，不是他妈人参！需要酝酿这么久吗？！” 唐云气得想砸瓦罐，但想想这是唯一的希望，又忍住了。他烦躁地抓着自己油腻打绺的头发，感觉前途一片黑暗，比这破屋还黑。 水，快见底了。过滤出来的那点，他自己喝都紧巴巴的，还得匀出一部分给“盆栽”润润嘴唇（防止她真成干尸）。食物？呵呵。自从舔干净了那个破碗底，他就再没尝过任何能称之为“食物”的东西。野菜？那天的惨痛经历让他彻底断了念想。打猎？装备太烂，体力太渣，纯属送人头。 他现在全靠那点过滤水和强大的精神胜利法（幻想烟草丰收后的美好生活）吊着命。 这天，唐云感觉自己快到极限了。饿得头昏眼花，看东西都带重影。瓦罐里的宝贝种子依旧毫无动静。他绝望地瘫坐在冰冷的地上，背靠着土墙，眼神空洞地望着破屋顶上垂下来的几根茅草，脑子里开始不受控制地播放满汉全席、火锅烧烤、炸鸡可乐…口水疯狂分泌，胃里却因为空空如也而剧烈抽搐，疼得他首冒冷汗。 “不行了…真不行了…” 他喃喃自语，感觉意识都有点模糊，“再这么下去…老子怕是要先走一步…给这‘盆栽’腾地方了…” 就在他饿得灵魂出窍，眼前开始走马灯似的闪现各种美食幻象时—— “沙…沙沙…” 一阵极其轻微、有规律的摩擦声，像羽毛扫过地面，钻进了他嗡嗡作响的耳朵里。 嗯？风声？ 唐云涣散的目光艰难地聚焦，循着声音的方向望去。 声音来自破屋子中央，那块摊开的破被子旁边。 是那个女孩！ 她依旧躺着，眼睛紧闭，脸色苍白。但那只垂在破被子外面、同样苍白纤细的右手，不知何时，手指微微动了起来！她手里似乎捏着一小截不知道从哪儿摸来的、烧焦了小半的细柴火棍（可能是唐云之前生火失败